Ce matin comme tant d’autres, j’avais décidé de m’accorder un moment à moi, un moment de femme. Il est 10h, j’entre dans le salon de manucure. Les employées s’occupent de moi, dans ce moment léger où je ne suis plus mère, où je suis seule et futile. Je savoure.
Il y a aussi une autre cliente. Elle est jeune, enfin, plus jeune que moi. Elle est très jolie même sans fard. Elle profite aussi d’un moment à elle avant un entretien d’embauche qui aura lieu l’après-midi même, je l’entends dans sa conversation pendant sa pédicure. Elle n’a pas ces vilains kilos qui traînent sur mes hanches. Je l’envie.
Et puis, des mots font sursauter mon oreilles.
Quand j’étais enceinte de Moutarde, j’ai effectué tout mon suivi avec des sages-femmes, dans ma maternité. Quand ma fille est née, j’ai été « accouchée » par 2 sages-femmes. Aujourd’hui, enceinte de mon second enfant, j’ai choisi d’être suivie par une seule et unique sage-femme, attachée à ma maternité, dans son cabine. Ce n’est pourtant pas une profession que je connais très bien. Je ne l’ai jamais envisagée pour moi, je n’ai pas d’amies qui l’exerce. Pourtant, le peu de choses que je lis dans la presse, ou sur internet, sur leur combat actuel, me fait ressentir un profond sentiment d’injustice.